Escuto na palavra a festa do silêncio.

Tudo está no seu sítio.

As aparências apagaram-se.

As coisas vacilam tão próximas de si mesmas.

Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.

É o vazio ou o cimo? É um pomar de espuma.

Uma criança brinca nas dunas,

o tempo acaricia, o ar prolonga.

A brancura é o caminho.

Surpresa e não surpresa:

a simples respiração.

Relações, variações, nada mais.

Nada se cria. Vamos e vimos.

Algo inunda, incendeia, recomeça.

Nada é inacessível no silêncio ou no poema.

É aqui a abóbada transparente, o vento principia.

No centro do dia há uma fonte de água clara.

Se digo árvore a árvore em mim respira.

Vivo na delícia nua da inocência aberta.

António Ramos Rosa, in "Volante Verde"